… al menos para mí y a esta conclusión convicente llego a través de espantosos caminos por lo que me ha llevado una experiencia propia. La noche de autos, el martes pasado, acudí (in)voluntariamente a una representación de ciento veinte minutazos del ballet de Víctor Ullate en la localidad que acepta mis tributos municipales y los invierte en festivales de danza y, reconozco que mi predisposición iba conjugada de soslayo por imágenes de adonises (o adoníes) haciendo brisés y cabriolés enmorcillados en mayas de lycra, me dejó tan vacío y frío como las páginas de economía del periódico.

El proyecto está bautizado como Samsara y según el Ullate mismo es “[..] continuar el círculo de la vida y la muerte a través de la danza [..]” y aparte de un par de coreografías donde se intuye crítica social al islamismo retrógrado y alguna que otra con movimientos realmente inspirados, el resto de la obra es, neófitamente farfullando, un insoportable sopor más cercano a la hija del Sueño y de la Noche que a la vida. Se abusa del ballet clásico (cito a alguien que se las daba de entender) con medio y mitad de danza moderna que llegó a aburrir e incluso adormecer a toda la grada -de marcado carácter femenino-. En algunos momentos me vinieron ganas de ir al coche a por el balón y tirarlo al escenario para ver si entre los mathausenianos bailarines se hacían dos equipos y jugaban una pachanga para rellenar la última hora de ejercicios torquemádicos que les quedaban. Los aplausos decaían en su euforia al expirar cada coreografía y solo al finalizar se ovacionó el tiend y la presencia del “grandioso” Víctor sobre el escenario. Vámonos a dormir y la próxima película la elijo yo!

Es de admirar la imaginación y el esfuerzo por concatenar un Chassé con un Dégagé para acabar con un Fouetté en tournant, pero yo hubiese preferido ver algo más de energía en la compañía, puede que cansada a excepción de algún figurín que si que parecía haber comido ese día -entre ellas ninguna-. Ahora proclamo que nunca sere un Billy Elliot cualquiera y que el Ballet ha muerto, al menos para mí!.

Juanete,…